¡Sólo soy el imperfecto!!!

Blue Nude

De Pablo Picasso (1902)

Porque se me exige la perfección, ¡a mí!

 cuando ni siquiera sé, de ¡qué va  eso!

Nací sin el prospecto de la sabiduría,

crecí en el imperfecto de la vida,

en el pluscuamperfecto del tiempo,

en ese del “yo habría sido”

No me enseñaron la letra pequeña,

esa que te alerta de lo que pasará mañana.

Sólo sé que siempre estuve,

Que siempre estoy, 
que estaré pasado mañana.

Pero no de cualquier forma,

no de cualquier manera,

soy constante, laboriosa, 
amante y fraterna.

cedo tanto mi  “yo”, 
que ya, ni mi “yo”existe,

ése se quedó en el olvido,

recluido en el baúl de los sueños insatisfechos,

de los nunca conseguidos, 
uno más que hacen un ciento,

y un ciento que se convierten en miles de deseos insatisfechos.

No soy ni intachable, 
ni comedida, ni impecable,

ni  tan siquiera catedrática en las lindes de la vida.

No estoy segura de nada,

sufro de inseguridades del alma, 
no quiero pensar,
no quiero sentir.

Porque cuando siento sufro,

y me niego.

Porque cuando sufro siento miedo,

y me niego.

Porque me aterra saber quién soy,

porque no sabría serlo,

porque me perdí en el tiempo,

porque me diluí en la nada,  

porque  me disgregué en el fondo,

porque me disolví desde el principio del tiempo.

Y ahora éste se  me precipita, se alía en mi contra,

y convierte las horas en minutos

que me acercan al abismo de la roca, 
al abismo de la sombra.

Porque se me exige la perfección,

cuando solo puedo ofrecer la imperfección del imperfecto,

y si me apuras, 
¡hasta mi vida!

¡Porque el pobre payaso llora!!!

Clown Making Up

De John Sloan´s (1907)

Porque el pobre payaso llora,

porque lo hace para sus adentros,

porque finge su sonrisa,

porque imita sonrisas,

porque de ellas, un día quedó preso.

Porque el pobre payaso llora,

porque su trapecista le fue infiel,

porque aunque lo sabía, aún creía,

pero ella se quedó prendida,

prendida, con alfileres de excitación y delirio,

del domador de amores.

Ya el  pobre payaso llora, y se lamenta y se pregunta:

¿Qué será de mí ahora?, yo lo sabía, lo sospechaba,

ya los intuían mis adentros.

¡Pero es qué aún tenía sueños!,

y en ellos, ella era mía,

su perfume, su vanidad, su finura,

¡hasta su coquetería!

¡Era mía toda entera!, pero me dejó vacío,

vacío de la nada, vacío, hueco,

porque mis sueños se fueron,

¿Dónde estarán ahora?

¡Eran mi cordura, mi razón, el porqué de mi alegría!

Y el pobre payaso llora,

y lo hace para sus adentros,

esos adentros vacíos,

ya la utopía ganó la batalla, se alió con el  salteador de amores,

y le dejaron vacío, vacío sus adentros,

vacíos en sus afueras,

vacío del todo, vacío.

Y ya llora,

y lo hace su alma, y sus adentros,

en lo recóndito de su caravana,

a salvo de los fisgones de las entrañas,

de las miradas temerarias.

Cubierto de un cielo negro, que se quedó sin estrellas

porque también fueron seducidas,

seducidas por  otros sueños.

Pobre payaso que llora, en las noches  a solas,

en su caravana del tiempo,

sin noches estrelladas,

sin esos sueños pérfidos.

Y en la mañana  se vestirá de risa encubierta,

para provocar sonrisas,

y se pintará una sonrisa en su cara,

porque tiene que fingirla,

y se pintará dos lágrimas de negro,

porque tiene que hacerlo,

y enfundará su nariz bajo un pompón de color rojo,

porque necesita de envoltorios, necesita disimulos, disfraces,

porque el payaso siempre ríe,

porque es su misión de conveniencia.

Aunque finja su sonrisa al llegar el día,

porque solo exhibe su dolor  a solas,

al  silencio de la noche, arropado en su caravana,

con su alma hecha jirones, con grave dolor en el alma.

Porque él es fiel a su contrato,

él no falla, él es el cumplidor nato.

Y se pinta una sonrisa, y se coloca el pompón rojo,

para provocar las risas, para convertirse en risa,

porque de ella, ya fue preso un día,

desde el día en que confío en sus sueños,

cuando confió que ellos nunca,

qué nunca le fallarían!!!

¡Porque yo te robé un pedacito de vida!!!

Dedicada a mi querida madre

“Motherhood”

De Louis-Emile Adan (1898)

Porque fue en una madrugada,

Porque en una madrugada de ¡hace ya tanto tiempo!

¡hace ya tanta vida!, tu alma se quedó atrapada,

por mi culpa, por usurpar tu tiempo,

por desvalijar tu futuro,

por robarte un trozo de tu alma,

por robarte un pedazo de tu vida.

Porque yo fui la primera,

luego ocho más te arrebataron trocitos de tu alma,

pedacitos de tu vida.

Te restamos tu tiempo, te restamos tu vida,

dejaste de ser tú,

ya  te convertiste en puzle de nueve piezas,

esas que te llenaron las noches sin sueños,

de días de cansancio, de extenuación…,

porque te quedaste atrapada desde aquella madrugada,

desde aquel  alumbramiento,

cuando que yo te robé un trocito de  vida,

desde que yo te marqué la vida.

Y han pasado los años,

y sigues pasando tus días repletos

de pesadumbres compartidos con retacitos de alegría,

Y en las noches oscuras,

la inquietud y los miedos te acechan

¡Qué serán de tus nueve pedacitos de vida?

Pero te llegó el regalo,

tus sueños se plasmaron en campo,

y pudiste calmar tu sed,

realizar ese poquito que te dejamos de vida.

Hoy compartes huertos, siembra de tomates,

de fresas, de limones....,

limpieza ¡hasta de piscina!.

y  lo compartes con Áureo, con mi padre,

ése que también tiene su alma repartida,

ése que también pena

porque entre nueve pedacitos la tiene repartida…

¡Soy la amante de la nieve!!!

Melancholy

De Edgar Degas

No soy la amante del sol, ni de su energía,

ni de sus playas calientes, 
ni de su arena que arrasa,

ni de las olas en calma,

ni de su marejadilla.

No le rindo a ese astro pleitesía,

¡porque soy  la amante de la nieve!,

de la lluvia, del frío, de la tormenta,

de la llovizna.

De un  lugar donde esté  instaurado  el otoño,

de donde el Invierno sea el patrono,

de los paisajes bucólicos, de sus páramos,

de sus acantilados,

del misterio de la niebla, 
del secreto de la bruma.

¡Melancólica!, me llaman,

-¡Imposible que te guste el Invierno, o que te guste el otoño!

Y yo ni respondo siquiera,

¡tanta vida  aguzando el oído!

¡tantos turnos explicándome!

-¡Eso es la edad, la menopausia!

Y mis adentros sonríen,

¡qué sabrán de los entresijos, ni de las apetencias de mi alma!

¡Qué sabrán de esos fríos caldeados de picón y  alhucema!,

¡qué sabrán, de esos cristales mágicos,

que dividían en dos la vida!,

de un lado la lluvia, el frio,

del otro, los dedos de un infante, 
dibujando con sus dedos,

siluetas de fantasía...

¡Y ese vaho, que se alía, apoyando a esos cristales mágicos!,

ésos que comparten dos vidas,

por un lado  la lluvia, el temporal,

el gélido viento,

la tormenta, el frío,

por el otro, la estancia caldeada,

la reconfortante estancia del  hogar confortable,

placentero, gozoso...

¡Qué sabrán de su encubierto trasfondo, ese que nadie conoce!,

porque solo el Invierno se muestra a su fiel amante,

al  que se entrega sin estipulaciones, sin condiciones,

sin cortapisas.

Sólo a  ésos que saben contemplar su belleza,

descubriendo  la exquisita calidez
en el interior de su envoltorio.

¡Porque no soy melancólica, ni de la vejez, ni de la menopausia!,

¡Qué se tratan de mis adentros, los que conformaron mi alma!,

Desde que me parieron,

desde que la luz me dolió en los ojos,

desde antes de ser germinada,

desde mi principio en el tiempo,

desde entonces ya amaba la nieve, el frío, la lluvia

y el Invierno.

-¡Eso que estás deprimida, la edad qué no perdona!

¡No entienden!, ¡no comprenden!,

¡no me conocen siquiera!

¡Qué soy feliz,

qué soy dichosa!,

siendo la amante fiel,

la del gélido Invierno,

¡hasta de su escarcha por congelada!

No entienden, que de nostalgia es lo que padezco,

porque no puedo estar cerca,

porque lejos de mi amante me hallo,

porque  son otros los brazos que me atrapan,

que son los del caluroso verano.

Pero aún sueño, aún me ilusiona soñar

con  un día no muy lejano,

ése en que  me convierta en  nieve,

en copo de nieve blanca,

para fundirme  luego, en la cristalina gélida agua.

sa que recorrerá  los páramos, 
calmando su sed de lágrimas.

Para renacer en la yerba,

para penetrar hasta el fondo,

para formar parte de mí amante,

para derretirme en su  esencia,

para recuperar mi sustancia,

para recuperar mi vida.

¡Ésa que me arrebataron sin yo saber que existía!

Desde que me parieron,

desde que la luz me dolió en los ojos,

¡justo,

justo, desde aquel  día!!!    

                                                                            

Angusty, ¡baja esos pies…!!!

Dedicado a  mi abuela María, a la que quise, a la que quiero, a la que querré hasta...., de su Angusty, de su querida nieta.

Preciosa Ilustración de Alexandre Honoré

―Angusty, ¡baja esos pies qué tienes bajo el culo!

Era mi abuela que me hablaba en el ayer de mi  pasado.

―¡Qué una señorita debe sentarse derecha y con la espalda bien recta!

Y yo la miraba atenta,

y la sigo mirando desde el hoy de mi presente,

mientras recuerdo mis preguntas,

ésas que me hacía para mis adentros,

―¿Por qué me dirá culo cuando quiere que yo diga trasero?

Y en ese momento no lo entiendo,

aún no llego a esas alturas que da la madurez del tiempo.

Y ahora la miro desde el hoy de mi presente,

y  la miro en el ayer de mi pasado,

pero la miro, la miro y sonrío,

me hace gracia lo que dice,

mientras yo dibujaba colores, dibujaba fantasía,

relatando cuentos en voz alta,

 y ella mientras,

ocupada con el soplador en ristre,

manteniendo las ascuas del picón encendida,

¡las dos al calorcito delante de aquella mesa camilla!

Ella cuidando que  no me quemara

yo entregada a mi fantasía,

dibujando colores,

inventando cuentos,

para vivir mi sueño de golosina.

Yo la niña más feliz del mundo,

ella la abuela más abnegada del planeta.

Hoy mi memoria ha retomado esos instantes,

ha recolectado esos momentos,

esos momentos en los que una vez fui niña,

en los que una vez fui nieta,

en los aromas a alhucema que se fundían con las ascuas,

ésas que soplador en ristre,

ésas que agitaba mi abuela!!!

¿Qué Titán llegará y se llevará a mis hijos?

        “Saturno”
De Peter Paul Rubens (1636)

¿Qué Titán llegará y se llevará a mis hijos

dejándolos sin el mundo del mañana?

¿Quién me los salvará de las garras de este mundo?

  y lo grito desesperada a la noche,

 y lo pregunto con miedo a la mañana.

¡Los parí con dolor, con miedo!,

¡los crie con celo, los mime con cariño,

los instruí, los dirigí, encaminé sus pasos,

y respondieron con entusiasmo,

con tesón y sin malicia!

¡Son toda mi vida, mi sol mi cielo!

Y yo lo grito desesperada a la noche,

y lo pregunto con miedo a la mañana,

y deseo una respuesta que sosegué mi alma,

qué aminore mi tormento,

pero la noche calla

y la mañana la secunda...

Aunque los sueños de la noche
de nuevo me violenten,

y mis criaturas  me pregunten,

confiados  en su mañana,

yo cayo,

sé muy bien que no hay mañana.

¡Qué todo se hunde!, 
¡qué se hunde en el vacío!,

en ese vacío del mañana. 
Y de nuevo me pregunto:

¿Qué Titán llegará y se llevará a mis hijos?

¿Quién me los salvará de las garras de este mundo?

y lo grito desesperada a la noche

y  con miedo a la mañana,

y nadie responde porque la noche calla,

y la mañana la secunda.

Porque un sueño cruel y asesino los asedia,

y me atormenta.

Y ¡por fin alguien se apiada!, y me responde:

Pero esto no es nuevo,

 ¡ya ha pasado en el pasado del mundo!,

en el mundo del pasado, 
¿dé que te extrañas entonces?

Ya Saturno devoró uno por uno sus hijos,

no quiso ser ni despojado de su ego,

ni relegado de su trono,

y sucumbieron uno a uno,

a sus crueles mordeduras,

devorados hasta las entrañas,

¡esas que les llegaron al alma!

Entonces  de nuevo me pregunto,

¿Qué Titán llegará y se llevará a mis hijos?

¿Quién los salvará a todos en este mundo,

en el pasado, o en el otro?

Y de nuevo, alguien se apiada y me responde:

            ¡Tú salvarás a Zeus, no llores!,

a tu hijo adorado.

Entonces recuerdo el ayer de los tiempos,

y me deshago, y entre lágrimas de sangre,
respondo:

¡Sí, pero Zeus será el sexto,

aún tendré que  penar por los cinco anteriores!

          

¡El poder de las palabras!!!!

In the Library, St. James´Square, Bristol (1805-1806)

Attributed to Thomas Pole (1753-1829)

Invadida me siento,

violentamente invadida,

me invaden pensamientos, ideas, reflexiones,

y me corroen y mortifican,

y me roen las entrañas,

tiranizándome en la noche,

doblegándome  en la mañana,

humillándome cada día.

¡Cuánto sufro, cuánto peno!,

y lloro y desespero, y desconfío,

pero  al llegar el alba necesito desahogar el alma,

quedarme por dentro vacía.

¡Y paro palabras como coneja preñada!,

y las agito y las mezclo,

y las esparzo sobre las páginas blancas,

y ellas se unen, se acoplan, se separan,

porque ya no intervengo,

ya le di el poder a las Palabras aunque estas estén vacías!!!!

¡El folletín barato!!!!

The Writing

De Thomas Eakins (1882)

¡Solapadas ideas que entrecruzan las miradas!

Maliciosas, astutas, socarronas,

esas que  intuyen  lo que pienso,

en ti, en mí, en nosotros.

Lujuria , pasión y quebranto,

amor, dolor y llanto.

Y  no  son bodrios ni folletín barato,

ni culebrón, ni pobre relato los que describen

lo que pienso, en ti, en mí, en nosotros,

cuando se cuentan los sueños,

ésos que paralizan el alma.

Porque no son bodrios ni folletín barato,

ni los sentimientos del  alma,

ni el solsticio del invierno,

ni el de verano, 

ni el amor y el desengaño,

ni la crueldad de un adiós,

ni las pasiones encubiertas,

ni los dolores preñados,

ni el amanecer contigo,

ni que me quieras o te quiera hasta el delirio,

el frenesí, el desvarío, la aberración,

o el arrebato.

Porque tan solo son “Palabras”,

ésas que, iluso, engrandecen el relato,

la novela, la poesía o el canto!!!!